N. Esperaba en la pequeña sala mal iluminada, vestía camisa negra. La alfombra desprendía olor a cigarrillo viejo. La mosca zumbaba dentro de la lata que el niño pisaba.
Del otro lado de la habitación, dos hombres discutían.
adelante-, dijo el sujeto cansado, mal afeitado. N. asintió con la cabeza, guardó sus palabras. Se sentó. Le parecía que el hombre debía estar descalzo. Vió un zapato dentro de la gabeta de madera. Comenzó a imaginar el camino dilatante, repleto de flores.
-asique usted es periodista, ¿no?
-eso mismo, contestó N.
-perfecto. Usted sabe que hay una sola vacante, y que el diario es grande.
-si, claro.
-entonces vayamos al grano N., el tema es simple: usted tiene que escribir un artículo.
-¿sobre qué temática, señor?
-Dios.
-¿perdón...?
-sí, lo que escuchó.
-¿debo escribirlo a favor o en contra, jefe?
El hombre le clavó los ojos: veo que usted entiende la metodología del periodismo, N. Puede instalarse en el tercero, la secretaria se llama Nancy.
N. se propuso: a) aprender a atarse el nudo de la corbata, b) abandonar la poesía.
jueves, noviembre 02, 2006
N. (periodista)
Suscribirse a:
Comentarios de la entrada (Atom)
.jpg)
4 se soltaron:
Ay, que ultrajante es el mundo del periodismo. Lo peor es que hay miles de boludos que nos mataríamos por un puesto.
Me deprimí, chau
"La alfombra desprendía olor a cigarrillo viejo"
Megustaesafrasemegusta.
De vez en cuando cae a cierto bar, un grupete de periodistas, son dos o tres tipos que se mezclan con "otros escritores". Los poetas no hablan mucho, los narradores tampoco, ahora, los periodistas hablan de todo y para todos, a los gritos, pero los peores, son los periodistas de radio, que me nos tratan a todos de usted, seas quien seas y todo lo dicen con cierta solemnidad insoportable, al tercer vaso de whisky, decime...
Quién los soporta?
coincido con guille arriba, mundo ultrajante
muy buen relato
Publicar un comentario